Voyage en images dans le monde imaginaire des mots

Voyage en images dans le monde imaginaire des mots

LA TENTATION D'ECRIRE

Quelques mots jetés sur le papier pour tenter de former des écrits.

Pas de grands récits... seulement de la prose ou de la poésie pour s'amuser.

Sétéfilla


Ecrire...

 

Ecrire… Six lettres qui trottent dans ma tête. Six lettres pour former le mot « écrire ». Un mot formé de trois syllabes qui elles-mêmes forment d’autres mots :

Le mot « cri », le mot « rire », le mot « ire ».

Ces mots pourraient suffire à résumer une vie. Mais les cris et les rires peuvent-ils s’écrire ? Peuvent-ils se lire ou se dire ?

 

 

Ecrire… Jouer avec les mots comme l'on joue avec sa vie. Peser et sous-peser ses mots avec précaution ou bien les lâcher sans restriction avec légèreté et insouciance. Les faire rebondir comme une balle. Les crier dans le vide en se jouant de l'écho. Les transformer en rumeur. Les rendre stridents comme la craie qui grince sur le tableau. Les lancer aux quatre vents pour les voir tournoyer et voyager. Les mouiller sous la pluie, puis au soleil les sécher. Les faire naître sous notre plume. Les faire grandir dans nos livres et dans nos âmes. Les faire mûrir dans nos têtes et dans nos cœurs. Les cueillir, les presser, les assembler et les boire avec gourmandise… S'enivrer pour les oublier puis s'en rappeler le jour d'après. Les maudire, les détester ou les aimer. Les faire blanchir, les faire bouillir, les faire sauter, les croquer, les mâcher, les ruminer, les avaler, les digérer, les expulser. Les redessiner, les gommer, les écourter, les rallonger. Les contourner, les éviter. Les faire vivre et les faire mourir. Les choisir, les unir et les désunir.

Les faire lire et les faire dire. Les écrire…

 

Sétéfilla


03/11/2008
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La tourmente des mots

 

 

Des mots ne cessent de tourner dans ma tête

Comme piégés, prisonniers dans un enclos

Des mots sourds, lourds, au souffle court

Tourbillonnent et se soulèvent en tempête

Puis s'abattent en rafales dans mon cerveau

 

De violents éclairs réduisent mes idées en miettes

La bourrasque éclate et dans un terrible sanglot

L'encre noire s'échappe de ma plume et parcourt

Les sillons vierges d'une feuille dont la quête

Est de récolter la tourmente de mes maux

 

Sétéfilla


05/11/2008
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Seul, le poète

 

Sous un ciel gris, des gouttes d'eau salée
S'écoulent sur les joues d'un poète mal aimé


Son âme torturée par la tempête qui se soulève
En son cœur transpercé par un virtuel glaive

 

C'est ainsi qu'il écrit, recueilli dans son isolement

Diluant l'encre de ses larmes, il immobilise le temps

 

Sétéfilla

 


09/03/2009
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